INSOMNIO

Supongo que pocos saben de este transitar por la noche
con un cuchillo en la mano, sin mango, afilado.
Verme a mí misma sangrar, sin saber quién me aferra, me ordena herirme.
Yo trato de soltar el cuchillo pero mi otro yo, supongo;
murmura que lo necesito para el viaje.
La noche es áspera, son ásperas todas; son noches para casar
al fantasma que me desvela.
Caigo de rodillas, con las mejillas, limpio las gotas de sangre
derramada.
Estoy agotada.
Nadie sabe, supongo; cuan agotador es este transitar por la noche.
Se asoma el alba, el cuchillo se me escurre de las manos…
Me levanto y despacio, más muerta que muerta
y más viva que muerta, me dirijo al cuarto.

por: Yamilka Noa